Deutsche De
  • Deutsche De
  • English En
  • Français Fr
  • Русский Ru

Wir verwenden Cookies, um Inhalte und Anzeigen zu personalisieren, Funktionen für soziale Medien bereitzustellen und unseren Verkehr zu analysieren. Wir teilen auch Informationen über Ihre Nutzung unserer Website mit unseren Marketing- und Analysepartnern, die diese mit anderen Informationen kombinieren, die Sie ihnen zur Verfügung gestellt haben oder die sie separat von Ihnen gesammelt haben. Möglicherweise sehen Sie auch unsere Datenschutzbestimmungen. Durch Klicken auf die Schaltfläche OK akzeptieren Sie unsere Cookies.

Autoren:

Das Fest ist jetzt zu Ende.

Unsere Spieler, wie ich euch sagte, waren Geister

Und sind aufgelöst in Luft, in dünne Luft.

Wie dieses Scheines lockrer Bau

So werden die wolkenhohen Türme, die Paläste,

Die hehren Tempel, selbst der große Ball.

Ja, was nur Teil hat, untergehn,

Und, wie dieses leere Schaugepräng erblaßt,

Spurlos verschwinden.

Wir sind solcher Stoff wie der zum Träumen,

Unser kleines Leben umfaßt ein Schlaf,-

Ich bin gereizt, Herr

Habt Geduld mit mir. Mein alter Kopf ist schwindlicht.

Seid wegen meiner Schwäche nicht besorgt.

William Shakespeare