Tränen der Reue! der Verirrten Zierde!
Tränen, Tränen, ihr stammet von oben!
Wenn ihr fließet, winken Engel dem edlen
Traurer sanfte Versöhnung.
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Wie unser Leib auseinanderplatzen müßte, wenn der Druck der Atmosphäre von ihm genommen wäre, so würde, wenn der Druck der Not, Mühsal, Widerwärtigkeit und Vereitelung der Bestrebungen vom Leben der Menschen weggenommen wäre, ihr Übermut sich steigern, wenn auch nicht bis zum Platzen, doch bis zu den Erscheinungen der zügellosesten Narrheit, ja Raserei.
Arthur Schopenhauer