O trau nicht seiner Farbe: der Himmel ist der alte –
es ist des Himmels Sitte, daß er sein Wort nicht halte!
Magst sterben in Ruinen, in Seidenkissen weich –
wenn sie zum Staube gehen, sind Arm' und Reiche gleich.
Vorm Zorn des milden Mannes bewahre dich der Herr,
denn schlägt ein sanftes Pferd aus, so trifft sein Huf dich schwer.