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O, mäßigt euch in euren Trunkenheiten!
Leicht von der Lust nimmt sich der Schmerz ein Pfand.
Gern mag der Tod durch's Reich der Freude schreiten,
Gern drückt auf blum'ge Stirnen er die Hand.
In Asche morgen und zerriß'nem Kleide,
Gesenkten Hauptes wird der Freude
Gedächtnis Vorwurf uns und Pein.
Auf unsre Spiele folgen Leichenzüge;
Uns können Saturnalien die Wiege,
Weh' uns! allein von Totenliedern sein.
Victor Marie Hugo