Ist die Liebe ein Laster, so ist sie ein schöneres Laster
als alle Tugenden zusammen.
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Hier soll ich also dauernd bleiben,
hier ist mein Haus und Hof bestellt –
mich aber plötzlich überfällt
ein Bangen, nimmer zu beschreiben!
Hier ist mein Hof, hier ist mein Haus –
und auch mein Grab – hier harrt die Erde,
bereit, daß ich verschüttet werde!
Mir ist, als wär' mein Hoffen aus!
Mir ist, als ob der Tod sich setze
zu mir, in eine stille Ecke
wie Spinnen an der Zimmerdecke,
zu weben mich in seine Netze!
Emil Claar