Es ist kein Pfad der Welt so steil,
daß ihn nicht Blumen schmücken;
nur das bleibt unser eignes Teil,
daß wir sie pflücken.
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Die Vorhersehung des Todes macht ihn entsetzlich und beschleunigt ihn. Je mehr man ihn fliehen will, desto mehr empfindet man ihn, und man stirbt sein ganzes Leben lang vor Furcht, indem man, wider die Natur, über die Übel murrt, die man sich selbst bereitet hat, indem man wider sie murrte.
Jean-Jacques Rousseau

