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Sie ist traurig, die Jahreszeit, darin wir stehen; man möchte glauben, daß das Leben mit der Sonne dahinschwinden wolle; ein Frösteln rinnt über die Haut und ins Herz; alle Laute verstummen; der Himmelssaum verblaßt; alles sinkt, zum Schlafen oder zum Sterben.

Gustave Flaubert