Flüchtig sind des Lebens Tage.
Erdendasein ist ein Traum:
Fülle nicht mit Sorg' und Klage
Dieser Spanne kleinen Raum!
Auf des Lebens klurzer Reise
Sei uns Muth das Losungsworth!
Nur durch Muth gelangt der Weise
In den stürmesichern Port.
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Die Feder kritzelt: Hölle das!
Bin ich verdammt zum Kritzeln-Müssen? -
So greif' ich kühn zum Tintenfaß
und schreib' mit dicken Tintenflüssen.
Wie läuft das hin, so voll, so breit!
Wie glückt mir alles, wie ich's treibe!
Zwar fehlt der Schrift die Deutlichkeit -
Was tut's? Wer liest denn, was ich schreibe?
Friedrich Wilhelm Nietzsche