Deutsche De
  • Deutsche De
  • English En
  • Français Fr
  • Русский Ru

Wir verwenden Cookies, um Inhalte und Anzeigen zu personalisieren, Funktionen für soziale Medien bereitzustellen und unseren Verkehr zu analysieren. Wir teilen auch Informationen über Ihre Nutzung unserer Website mit unseren Marketing- und Analysepartnern, die diese mit anderen Informationen kombinieren, die Sie ihnen zur Verfügung gestellt haben oder die sie separat von Ihnen gesammelt haben. Möglicherweise sehen Sie auch unsere Datenschutzbestimmungen. Durch Klicken auf die Schaltfläche OK akzeptieren Sie unsere Cookies.

Autoren:

Vielleicht
Hab' gedichtet und geschrieben,
Wußte selber nicht den Sinn.
Stand denn außer meinem Lieben
Wirklich noch was andres drin?
"Täglich", sagt mir eine Dame,
"Les' ich Sie zum Abendbrot."
Ist's denn einzig nicht dein Name,
Der aus tausend Worten loht?
Noch ein Stündchen, noch ein Weilchen,
Und mein Werk und Name schwand;
Doch ein Verschen und ein Zeilchen
Kommt vielleicht in Enkelhand.
Und aus Reimen und aus Prosa
Lacht den sorgenvollen Mann,
Mariposa, Mariposa,
Deine schlanke Jugend an.

Rudolf Presber