Was Wirklichkeit dir immer für goldene Kränze flicht,
mein Volk, der Ideale Bilder stürze nicht!
Steht ihre Tempel offen, du walle noch dahin,
in ihrer Sternglut bade sich ewig jung der deutsche Sinn!
Was Wirklichkeit dir immer für goldene Kränze flicht,
mein Volk, der Ideale Bilder stürze nicht!
Steht ihre Tempel offen, du walle noch dahin,
in ihrer Sternglut bade sich ewig jung der deutsche Sinn!