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Er blies das Streichholz aus, seine Pfeife war ein winziger, lustiger roter Vulkan, der bei jedem Zug ein diskretes Glucksen von sich gab. Er rauchte sehr langsam, tief inhalierend. Wenn er durch die schimmernden Schleier gespiegelten Lichts nach oben blickte, konnte er den schwarzblauen Himmel und die Sterne sehen. Der Tabak schmeckte süß. Joe Harland war glücklich.
John Dos Passos