Um sein eigenes Glück zu schmieden, benötigt der Mensch weder glühendes Eisen noch Werkzeug.
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An seine Boten
Geht, ihr meine Tränen, geht
und erweichet der ihr Herze,
die wie eine Klippe steht,
unbewegt von meinem Schmerze,
die das, was mein Herze bricht,
sieht und wills doch sehen nicht!
Fliegt, ihr meine Seufzer ihr,
nehmet eure Kraft zusammen!
Blaset, wie ihr tut bei mir,
auf bei ihr die Liebesflammen,
dass sie, wenn sie sieht auf mich,
lichter lohe brenn' als ich!
Meine Boten, so fahrt hin,
schafft mir Rat, so viel ihr könnet,
und vergnüget meinen Sinn,
der sich selbsten kaum...
Paul Fleming (Flemming)