Der Mai des Lebens steht nicht lang in Blüte,
er dünkt uns wie ein Traum in seiner Flucht;
doch nur dem Aug' entfleit er: Im Gemüte
reift manche seiner Blüten uns zur Frucht.
Der Mai des Lebens steht nicht lang in Blüte,
er dünkt uns wie ein Traum in seiner Flucht;
doch nur dem Aug' entfleit er: Im Gemüte
reift manche seiner Blüten uns zur Frucht.