Dichter steht das Gras
in der Sonne am Hang.
Satter blüht der Klee
in der Sonne am Hang.
Leiser ruft der Fink,
es schlägt die Amsel bang.
Dunkler weht das Lied der Liebe
in der Sonne am Hang.
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Da ich die Bücher, nach der Grenze hetzend / Den Freunden ließ, entrat ich des Gedichts / Doch führ' ich meine Rauchgefäße mit, / Verletzend des Flüchtlings dritte Regel: Habe nichts! /// Die Bücher sagen dem nicht viel, der nun / Auf solche wartet, kommend ihn zu greifen. / Das Ledersäcklein und die alten Pfeifen / Vermögen fürder mehr für ihn zu tun.
Bertolt Brecht